Перечитывала "Игру". Обрывками, не целиком - что уцелело на бумаге, что нашла.
Иногда не плакать очень сложно. Да я и не пыталась не плакать.
Я никогда не пойму, что это было. Но это-то ладно. Я не понимаю, почему до сих пор - это как вернуться домой. Словно родина - в этих строчках, там не хорошо, там страшно, но там родина.